يا امرأةً من طينِ بابل،
من نخلِ أوروك، من دمعِ آشور،
من شِفاهٍ سُمِرَتْ في نقشِ قيثارة سومريّة،
أما تعلمين؟
كلّ النساء مررن، إلّا أنتِ…
وقفتِ على خاصرةِ الوقتِ،
وصرختِ:
"أنا المعنى الذي نسيه الخيالُ حين انشغل بجمالكِ!"
أنا من كنتُ أظنّ الحبَّ خرافةً،
حتّى نزلتِ عليَّ كآيةٍ بلا تفسير،
كأنكِ سورةُ حُلمٍ تُتلى على نيامِ الأنبياء،
وجهكِ ليس وجه امرأة،
بل واجهةُ حضارةٍ تُنقّب عنها بعثةُ عشقي كلّ مساء.
ضحكتِ…
فانكسرَ المنطق في عقل الجاحظ،
واشتعلَ ليلُ البحتري،
وغار المتنبي من ظلكِ،
وارتبك السيّاب على شطّ دجلة،
وقال أحمد مطر: "هذا جمالٌ لا يمكن للرقابة أن تمنعه!"
أما أنا…
فأنا لا أعرف اسمكِ،
لكنني أكتبكِ على جدرانِ الوقتِ كلَّ مساء،
أرسمكِ بحروفٍ نبطيةٍ من لهفة،
وأسقيكِ بمدادٍ آشوريٍّ حزين،
وأعطّركِ ببخورٍ كنديٍّ من غاباتِ جنوني،
ثم أترككِ هناك…
بين سطورٍ تُجَنّ لها العاقلاتُ قبلَ المجانين.
رد مع اقتباس
المشاركة الأصلية كتبت بواسطة Ѽ زهرة القرنفل
