| 1 - | 
| على هذه الكُرَةِ الأرضية المُهتزّهْ | 
| أنت نُقْطَةُ ارْتِكازي | 
| وتحت هذا المَطَر الكبريتيِّ الأسودْ | 
| وفي هذه المُدُنِ التي لا تقرأُ... ولا تكتبْ | 
| أنت ثقافتي... | 
| - 2 - | 
| الوطنُ يَتفتَّتُ تحت أقدامي | 
| كزجاجٍ مكسُورْ | 
| والتاريخُ عَرَبةٌ مات سائقُها | 
| وذاكرتي ملأى بعشرات الثُقُوبْ... | 
| فلا الشوارعُ لها ذاتُ الأسماءْ | 
| ولا صناديقُ البريد احتفظتْ بلونها الأحمرْ | 
| ولا الحمائمُ تَستوطن ذات العناوينْ... | 
| - 3 - | 
| لم أعُدْ قادرةً على الحُبِّ... ولا على الكراهيَهْ | 
| ولا على الصَمْتِ, ولا على الصُرَاخْ | 
| ولا على النِسْيان, ولا على التَذَكُّرْ | 
| لم أعُدْ قادرةً على مُمَارسة أُنوثتي... | 
| فأشواقي ذهبتْ في إجازةٍ طويلَهْ | 
| وقلبي... عُلْبَةُ سردينٍ | 
| انتهت مُدَّةُ استعمالها... | 
| - 4 - | 
| أحاول أن أرسُمَ بحراً... قزحيَّ الألوانْ | 
| فأفْشَلْ... | 
| وأحاولُ أن أكتشفَ جزيرةً | 
| لا تُشْنَقُ أشجارُها بتُهْمةِ العَمالهْ | 
| ولا تُعتقلُ فراشَاتُها بتُهمَة كتابة الشِعْر... | 
| فأفْشَلْ... | 
| وأحاول أن أرسُمَ خيولاً | 
| تركضُ في براري الحريّهْ... | 
| فأفْشَلْ... | 
| وأحاولُ أن أرسمَ مَرْكَباً | 
| يأخُذُني معك إلى آخر الدنيا... | 
| فأفْشَلْ... | 
| وأحاول أن أخترعَ وطناً | 
| لا يجلدُني خمسين جَلْدةً... لأنني أحبُّك | 
| فأفْشَلْ... | 
| - 5 - | 
| أحاولُ, يا صديقي | 
| أن أكونَ امرأةً... | 
| بكل المقاييس, والمواصفات | 
| فلا أجدُ محكمةً تصغي إلى أقوالي... | 
| ولا قاضِياً يقبَلُ شَهَادتي... | 
| - 6 - | 
| ماذا أفعلُ في مقاهي العالم وحدي? | 
| أمْضَغُ جريدتي? | 
| أمْضَغُ فجيعتي? | 
| أمْضَعُ خيطانَ ذاكرتي? | 
| ماذا أفعل بالفناجينِ التي تأتي... وتَروُحْ? | 
| وبالحُزْنِ الذي يأتي... ولا يروُحْ? | 
| وبالضَجَرِ الذي يطلعُ كلّ رُبْعِ ساعهْ | 
| حيناً من ميناءِ ساعتي | 
| وحيناً من دفترِ عناويني | 
| وحيناً من حقيبةِ يدي...? | 
| - 7 - | 
| ماذا أفعلُ بتُراثِكَ العاطفيّ | 
| المَزْرُوعِ في دمي كأشجارِ الياسمين? | 
| ماذا أفعلُ بصوتِكَ الذي ينقُرُ كالديكِ... | 
| وجهَ شراشفي? | 
| ماذا أفعلُ برائحتِكَ | 
| التي تسبح كأسماك القِرْشِ في مياه ذاكرتي | 
| ماذا أفعلُ بَبَصماتِ ذوقِكَ... على أثاث غرفتي | 
| وألوان ثيابي... | 
| وتفاصيلِ حياتي?... | 
| ماذا أفعلُ بفصيلةِ دمي?... | 
| يا أيُّها المسافرُ ليلاً ونهاراً | 
| في كُريَّاتِ دمي... | 
| - 8 - | 
| كيفَ أسْتحضركَ | 
| يا صديق الأزمنة الوَرْديّهْ? | 
| ووجهي مُغَطَّى بالفَحْم | 
| وشعوري مُغَطَّى بالفحْم | 
| ليست فلسطين وحدَها هي التي تحترقْ | 
| ولكنَّ الشوفينيَّهْ | 
| والساديّهْ | 
| والغوغائيّة السياسيَّهْ | 
| وعشرات الأقنعةِ, والملابس التنكريَّهْ... | 
| تحترق أيضاً | 
| وليست الطيورُ, والأسماكُ وحدَها | 
| هي التي تختنقْ | 
| ولكنَّ الإنسانَ العربيَّ هو الذي يختنقْ | 
| داخل (الهولوكوستِ) الكبيرْ... | 
| - 9 - | 
| يا أيها الصديق الذي أحتاجُ الى ذراعَيْهِ في وقت ضَعْفي | 
| وإلى ثباته في وقت انهياري | 
| كل ما حولي عروضُ مسرحيَّهْ | 
| والأبطالُ الذين طالما صفَّقتُ لهم | 
| لم يكونوا أكثر من ظاهرةٍ صَوْتيَّهْ... | 
| ونُمُورٍ من وَرَقْ... | 
| - 10 - | 
| يا سيِّدي يا الذي دوماً يعيدُ ترتيبَ أيَّامي | 
| وتشكيلَ أنوثتي... | 
| أريد أن أتكئ على حنان كَلِماتِكْ | 
| حتى لا أبقى في العَرَاءْ | 
| وأريدُ أن أدخلَ في شرايينِ يَدَيكْ | 
| حتى لا أظلَّ في المنفى... |