| 1 - |
| على هذه الكُرَةِ الأرضية المُهتزّهْ |
| أنت نُقْطَةُ ارْتِكازي |
| وتحت هذا المَطَر الكبريتيِّ الأسودْ |
| وفي هذه المُدُنِ التي لا تقرأُ... ولا تكتبْ |
| أنت ثقافتي... |
| - 2 - |
| الوطنُ يَتفتَّتُ تحت أقدامي |
| كزجاجٍ مكسُورْ |
| والتاريخُ عَرَبةٌ مات سائقُها |
| وذاكرتي ملأى بعشرات الثُقُوبْ... |
| فلا الشوارعُ لها ذاتُ الأسماءْ |
| ولا صناديقُ البريد احتفظتْ بلونها الأحمرْ |
| ولا الحمائمُ تَستوطن ذات العناوينْ... |
| - 3 - |
| لم أعُدْ قادرةً على الحُبِّ... ولا على الكراهيَهْ |
| ولا على الصَمْتِ, ولا على الصُرَاخْ |
| ولا على النِسْيان, ولا على التَذَكُّرْ |
| لم أعُدْ قادرةً على مُمَارسة أُنوثتي... |
| فأشواقي ذهبتْ في إجازةٍ طويلَهْ |
| وقلبي... عُلْبَةُ سردينٍ |
| انتهت مُدَّةُ استعمالها... |
| - 4 - |
| أحاول أن أرسُمَ بحراً... قزحيَّ الألوانْ |
| فأفْشَلْ... |
| وأحاولُ أن أكتشفَ جزيرةً |
| لا تُشْنَقُ أشجارُها بتُهْمةِ العَمالهْ |
| ولا تُعتقلُ فراشَاتُها بتُهمَة كتابة الشِعْر... |
| فأفْشَلْ... |
| وأحاول أن أرسُمَ خيولاً |
| تركضُ في براري الحريّهْ... |
| فأفْشَلْ... |
| وأحاولُ أن أرسمَ مَرْكَباً |
| يأخُذُني معك إلى آخر الدنيا... |
| فأفْشَلْ... |
| وأحاول أن أخترعَ وطناً |
| لا يجلدُني خمسين جَلْدةً... لأنني أحبُّك |
| فأفْشَلْ... |
| - 5 - |
| أحاولُ, يا صديقي |
| أن أكونَ امرأةً... |
| بكل المقاييس, والمواصفات |
| فلا أجدُ محكمةً تصغي إلى أقوالي... |
| ولا قاضِياً يقبَلُ شَهَادتي... |
| - 6 - |
| ماذا أفعلُ في مقاهي العالم وحدي? |
| أمْضَغُ جريدتي? |
| أمْضَغُ فجيعتي? |
| أمْضَعُ خيطانَ ذاكرتي? |
| ماذا أفعل بالفناجينِ التي تأتي... وتَروُحْ? |
| وبالحُزْنِ الذي يأتي... ولا يروُحْ? |
| وبالضَجَرِ الذي يطلعُ كلّ رُبْعِ ساعهْ |
| حيناً من ميناءِ ساعتي |
| وحيناً من دفترِ عناويني |
| وحيناً من حقيبةِ يدي...? |
| - 7 - |
| ماذا أفعلُ بتُراثِكَ العاطفيّ |
| المَزْرُوعِ في دمي كأشجارِ الياسمين? |
| ماذا أفعلُ بصوتِكَ الذي ينقُرُ كالديكِ... |
| وجهَ شراشفي? |
| ماذا أفعلُ برائحتِكَ |
| التي تسبح كأسماك القِرْشِ في مياه ذاكرتي |
| ماذا أفعلُ بَبَصماتِ ذوقِكَ... على أثاث غرفتي |
| وألوان ثيابي... |
| وتفاصيلِ حياتي?... |
| ماذا أفعلُ بفصيلةِ دمي?... |
| يا أيُّها المسافرُ ليلاً ونهاراً |
| في كُريَّاتِ دمي... |
| - 8 - |
| كيفَ أسْتحضركَ |
| يا صديق الأزمنة الوَرْديّهْ? |
| ووجهي مُغَطَّى بالفَحْم |
| وشعوري مُغَطَّى بالفحْم |
| ليست فلسطين وحدَها هي التي تحترقْ |
| ولكنَّ الشوفينيَّهْ |
| والساديّهْ |
| والغوغائيّة السياسيَّهْ |
| وعشرات الأقنعةِ, والملابس التنكريَّهْ... |
| تحترق أيضاً |
| وليست الطيورُ, والأسماكُ وحدَها |
| هي التي تختنقْ |
| ولكنَّ الإنسانَ العربيَّ هو الذي يختنقْ |
| داخل (الهولوكوستِ) الكبيرْ... |
| - 9 - |
| يا أيها الصديق الذي أحتاجُ الى ذراعَيْهِ في وقت ضَعْفي |
| وإلى ثباته في وقت انهياري |
| كل ما حولي عروضُ مسرحيَّهْ |
| والأبطالُ الذين طالما صفَّقتُ لهم |
| لم يكونوا أكثر من ظاهرةٍ صَوْتيَّهْ... |
| ونُمُورٍ من وَرَقْ... |
| - 10 - |
| يا سيِّدي يا الذي دوماً يعيدُ ترتيبَ أيَّامي |
| وتشكيلَ أنوثتي... |
| أريد أن أتكئ على حنان كَلِماتِكْ |
| حتى لا أبقى في العَرَاءْ |
| وأريدُ أن أدخلَ في شرايينِ يَدَيكْ |
| حتى لا أظلَّ في المنفى... |